Marlo @ Wonderland

platonices

2012-01-20T00:40:00.001-02:00

Quis te ter amor, mas, de meus sentimentos, por você só sobrou preguiça...

acaba-se o ano

2011-12-30T11:52:00.002-02:00

acaba-se o ano
e eu sigo nessa falsa alegria
nessa alegria medicamentosa
nesse anti-depressão.
acaba-se o ano com gosto de leite azedo
esperando que o ano novo seja leite bom
que nos renda bons nutrientes
que nos amamente.
acaba-se o ano
e mesmo tendo feito muito,
vivido muito,
rido muito,
chorado muito,
sente-se que fez-se pouco
amou-se pouco
viveu-se pouco.

luz do sol

2011-12-05T06:12:00.003-02:00

sinto falta de quando essa luz invadia e exterminava a noite-sem-fim lá fora. Hoje o sol se apaga e vivo noites em seqüência. Sinto falta dessa manhã que insistia em se pronunciar, quando tudo que eu queria era mais noite pra mim.

luz do dia

2011-11-19T19:49:00.001-02:00

evidências da noite passada
na parede, no chão, sobre o computador.

protopoemas

2011-11-16T01:16:00.002-02:00

Chamo-os proto-poemas pois são projetos de poema, lírica apressada, textos que nasceram antes de bem-gestados.
Nascem, pois, pela pressa de viver, de passar de potência a ato. Nascem pois precisam viver. Por precisar respirar o ar do mundo.
Palavras que pulam de minha língua e de meus dedos, antes de terem formado-se completamente em mim. São esboços de palavras, misto de palavra e sentimento.
Digo que são feitas de sangue, pois são ainda parte de mim. Não se diferenciam ainda de mim, não se distanciam e solidificam-se. São líquidas. Gelatinosas. Misto de sangue e lírica.
Por sua pressa, nascem incompletas. São filhos prematuros de minha alma, por vezes natimortos, pois nasceram cedo demais para que se sustentassem por si.
Chamo-as proto-poemas pois são poemas primeiros, são filhos primogênitos - todos - por não se completarem em poemas. São proto-poemas, pois antecedem qualquer produção poética, pois são, antes de tudo, sentimentos.

vicios secretos

2011-11-12T22:00:00.000-02:00

vou me desfazendo em fumaça, como o cigarro ao lado.
Me desfaço, assim... como o gelo nessa taça.

sobreviver

2011-11-11T01:38:00.000-02:00

eu não preciso me aceitar,
só preciso me aguentar...

palavras

2011-11-10T03:18:00.002-02:00

As palavras passam por mim como facas, rasgando minha carne.
Reverberam em minha caixa torácica
me cortam a garganta em seu caminho para cima.
Não saem antes de me levar um pedaço.

Se me perguntares de que cor são essas palavras,
vos digo que são vermelhas, pois vermelho é o meu sangue,
o sangue que carregam,
das feridas que deixam em minhas coxas,
em meus braços,
em meu corpo.

Sigo assim escrevendo em minhas pernas,
em meu peito,
em minha virilha,
com uma lâmina afiada.
Para que as palavras que ressoam em meu âmago concretizem-se na superfície de mim
e caracterizem-se, enfim, em sangue.

humido

2011-11-09T01:32:00.002-02:00

A vida é umida e purulenta.
É feita de restos semi-decompostos e calor abafado.
A vida é cheia de folhas mortas e insetos rastejando.
Essa umidade toda a mantêm pulsando, vivendo,
pois a vida vive.

Vive
como o inseto e o verme a rastejar
vive como
a folha a se decompor no calor da tarde
vive
como
raio de sol.

Assim como tudo que é vivo, a vida se decompõem
e deixa escorrer seu suco viscoso.
A vida se decompõe malcheirosamente

monstrinho

2011-10-09T19:43:00.007-03:00

pequenas coisinhas não ditas
que vão se acumulando
e consumindo
ate que nada reste
vou escrevendo
e evitando
andar sobre a corda bamba
para me divertir
mentir para me esconder
gritar outras coisas
me esquecer
o monstrinho em mim

não deve ser consumido com álcool

2011-10-08T23:01:00.001-03:00

Amanhã te ligo,
Limpe os pés ao sair.

negação

2011-10-03T18:54:00.003-03:00

Somos mais que diferente, somos contrários.
Duas faces opostas do mesmo espelho,
um espelho torto e rachado.
Brincamos de contradição
pois desde o começo somos negação
somos diferença.
O azul-marinho e o escarlate
jogando o jogo da paixão.
Somos assim, sangue e terra,
gozo e dor,
agua e saliva.
Nesse jogo de palavras
o que encerra e entedia
é exatamente o que dá a partida.

grito

2011-09-19T19:03:00.003-03:00

Aprendi a gritar muito cedo,
mas minha voz foi sufocada dentro de mim.
Estou agora em reabilitação.
Reabilitação da mordaça,
do castramento,
da insegurança.
Transvisto-me e modifico-me
para escapar das amarras que eu mesmo criei.
Só decoro a cela, mas não abro a porta.
Por isso, hoje me reensino
e reaprendo a gritar.

devaneio

2011-07-24T21:51:00.000-03:00

Sou muito mais que uma cartola pintada em meu ombro...

vicios secretos

2011-07-23T13:35:00.000-03:00

Pois, sabem... coçar-se é o melhor remédio, pois a vida coça....

ever fallen in love

2011-07-22T19:43:00.000-03:00

Apaixonar-se
To Fall in love
Love sick
Tomber amoureux
Sich verlieben
innamorarsi
falla
enamorarse

Pequenas sugestões e receitas de espanto-antitédio para senhores e donas de casa

2011-07-21T04:23:00.002-03:00

XIII
Se você quer se matar por que o país está podre, e você quase, pegue uma pedrinha de cânfora e uma lata de caviare coloque ao lado do seu revolver. Em seguida, coloque a pedrinha de cânfora embaixo de sua língua e olhe fixamente a lata de caviar. Só então engatilhe o revólver. (É bom partir com olorosas e elegantes lembranças. Atenção, não dê um tiro na boca porque a pedrinha de cânfora se estilhaça).

Hilst, H. Contos d'escarnio - Textos grotescos

daquilo que não foi dito

2011-07-17T18:19:00.000-03:00

Há coisas que eu não escrevo.
Não escrevo pois não quero ver aquele sntimento se transformar em linhas.
Às vezes tenho medo do monstro que crio a cada palavra que jorra na página, e que lamento a flor que disseco em linhas, portanto há coisas sobre as quais não se deve escrever. Tanto por serem por demaisiado terríveis para que eu possa olhar concretizadas fora de mim, quanto por serem por demais cálidas e próximas a mim pra que possa oferece-las a excrutínio e aprovação pública.
Há coisas que vocês não me dizem também.
Há ainda aquelas que eu escrevo mas reservo só para mim.
Há coisas ainda que não fevem ser elencadas.

vicios secretos

2011-07-16T03:49:00.001-03:00

Sou, afinal, só vícios e vontades.

Minha cama

2011-07-16T03:35:00.002-03:00

Já não me diferencio da minha cama.
Temos o mesmo cheiro, nossa forma se completa, somos como um e enquanto no mundo lá fora há sons e luz, aqui é só silêncio e escuridão, pois eu já me torno travesseiros, cobertores e edredons.

Sangue

2011-07-14T18:04:00.001-03:00

uma gota
para cada letra
que aqui derramo
faria fácil um litro
se pra você
custasse
uma lágrima
só

lâmina

2011-07-12T15:23:00.000-03:00

Ser cirurgião deve ser muito parecido com ser poeta.

- Enfermeira, me traz uma caneta de pena 0.5!

queimadura

2011-07-12T05:48:00.000-03:00

Queima mas me lembra um beijo, um beijo que eu deixei pra trás... ou pelo menos achava.
Há dores que são gostosas.
Há dores que alimentam.

- Não me pare! me deixe apagar o cigarro em meu braço mais uma vez!

comichão

2011-07-11T05:42:00.002-03:00

Por vezes me pergunto se todos sentem essa orgia que vive dentro de mim. Uma bacanal de sentimentos que me arrebata, que me dá remedeiras e me faz escrever, chorar, comer, beber, fumar e me destruir.
Viver pra mim é isso!
é coçar-se!
é satisfazer, uma necessidade imediata: a necessidade de vida. Vida que acalma, sabe? vida aqui dentro, que anda tão cheio de fome.
Quero saber se a vida coça nos outros também...

da ânsia de escrever.

2011-05-02T21:16:00.002-03:00

Não tome minha ausência por falta de interesse, ou falta de compromisso. Não está aqui uma placa de "vago - aluga-se", nem configura-se como espaço improdutivo. Simplesmente exploro a escrita em outros lugares.
Tenho ânsia de ver minhas palavras transformarem-se nessa fina camada de sangue que sai de uma caneta esferográfica azul e que diz tão pouco, tão nada, quando externalizada, mas que grita tão alto dentro de mim antes de poder, finalmente, sair em orgasmo no papel.
E escrever é isso, orgasmo, aborto, vômito. É necessidade fisiológica imposta, contra a vontade e que consome nossas forças.

Tal qual facada

2011-04-13T20:46:00.002-03:00

Pois posso ter eu sido autor de facadas, mas também fui vítima das mesmas. Uma faca de duas pontas, uma faca de fio duplo. Afinal "quem feriu meu coração fui eu, mais ninguém. Quem feriu teu coração foi você também."

Tal qual uma facada

2011-04-12T11:10:00.005-03:00

Entre tantas coisas, algumas significativas, outras não, as mais bobas me afetam terrivelmente. Uma palavra, só uma palavra, pode mudar um humor - e mudar um humor é suficiente pra mudar uma vida... ou talvez, sendo um pouco menos dramático, mudar um dia da sua vida.

inspiração

2011-03-11T03:44:00.002-03:00

Falta-me hoje o gosto de sangue na boca para poder escrever. Tenho a vontade, a gana, mas faltam-me as palavras. Não por não ter o que falar, afinal sempre se tem, mas antes por não haver como falar as coisas.
Sinto o relógio ruidoso a reclamar ao meu lado enquanto penso no que e em como escrever. Ele informa justamente como meu cérebro está funcionando nesse momento: regular, monótono e talvez por isso eu seja capaz de escrever. A minha falta de coesão e minha confusão me acalmam, me fazem conseguir colocar pra fora o que penso. O próprio pensamento só consegue ser completado dessa forma: incoeso, confuso, mesmo incompleto, pois essa é sua natureza.
Sigo assim escrevendo um texto sem espírito, uma mera informação - síndrome do que se passa em mim. Afinal, nem só de confusão e incerteza eu sobrevivo.

distância

2011-02-27T14:17:00.000-03:00

A distância também conforta. É ruim, por vezes; é tediosa, por vezes; machuca, or vezes, mas proporciona possibilidades maravilhosas. E como me disseram por aí, "enquanto você tiver skype, nunca estará sozinho, afinal 2217 conversar não é pra qualquer um".

passado

2011-02-25T08:34:00.001-03:00

Vendo essas linhas eu lembro de quem fui.
Lembro dos olhos úmidos, do nariz empinado e o orgulho - que permanecem ainda hoje. Lembro de teus olhos também.
Quando leio o que escrevi, o que escrevemos, lembro de quem fui, de quem fomos. Quando você deixou de ser parte de mim? Quando paramos de nos falar? Quando a paixão acabou?
Lembro também desse Sol! Aquele calor escaldante que vinha de dentro de mim e combatia esse inverno terrível. Do sorriso largo, das risadas.
Lembro ainda de um tempo em vocês não existiam.
O passado talvez seja isso, inebriar-se com quem se foi - com quem fui.
Vocês podem não existir mais pra mim, mas tenho certeza que ainda existem.. em mim.

sinto falta

2011-02-25T02:41:00.001-03:00

Sinto falta de seu sorriso,
Sinto falta de seus cabelos roçando em meu rosto,
Sinto falta da sua voz irritante e doce,
Sinto falta de seu sorriso... e de seu choro.

Sinto falta de te acariciar
E do seu abraço por trás.
Sinto falta da sua conversa bem elaborada
E suas idéias radicais e politicamente corretas.

Sinto falta de seu afago,
Sinto falta do seu protesto.
Definitivamente sinto falta do seu rosto.

Sinto falta da sua amizade
E do jeito que você fala.
Sinto falta do seus beijos,
Sinto falta de como eu sou quando estou perto de você,
Sinto falta da sua companhia,
Mas definitivamente não sinto falta do seu amor.

distância

2011-02-22T22:42:00.000-03:00

Você, por outro lado, parece ser muito mais interessante a distância.

divagações culinárias

2011-02-22T16:48:00.000-03:00

Hoje eu fiz batata gratinada e enquanto fazia eu pensei em como era bom fazer batata gratinada.
Batata gratinada é um prato fácil e gostoso, um verdadeiro parto confiável! um prato que você sabe que pode fazer que vai gostar! E nesse momento eu me perguntei por que eu faço tão pouco batata gratinada. Pensei seriamente que eu poderia viver comendo batata gratinada, mas depois eu considerei bem e percebi que batata gratinada não me satisfaria sempre. Batata gratinada é um prato deveras simples e fácil e eu estou acostumado a querer a lasanha de beringela, ou o yakisoba vegetariano.
Seria bom, entretanto, uma batata gratinada eventualmente né? Todos esses pratos terrivelmente elaborados, que demoram demais pra fazer e sujam boa parte de minhas panelas são por demais cansativos para mim que tem tão pouco tempo para a cozinha.

distância

2011-02-21T23:58:00.001-03:00

Mas não foi a distância que nos aproximou? um outro tipo de distância, talvez. Uma distância que não vinha de dentro de mim.
A distância que procuro é de outro tipo, vem do outro. Gosto da distância! a distância é segura. Mas essa distância é muito mais que a distância que eu sempre procurei, é a distância do não se importar. A distância do tédio. A distância de mim pra você.
Você diz... não importa! Você já está distante o suficiente para que euveja com clareza. Não importa! Nunca importou na realidade...

distância

2011-02-19T18:29:00.001-03:00

A distância desbota os sentimentos e apaga os passados.
a distância, assim, te apagou. Apagou também as cores que eu via quando olhava pra você. Te tornou tão cinza quanto esse céu aqui fora, tão distante.

alguém que não sou eu

2011-02-19T09:52:00.003-03:00

É estranho perceber o quanto eu me acostumei com as coisas.
Acostumei-me com a ausência dos meus amigos, com a falta de sabor e com os excessos pra compensar o que falta aqui. Acostumei-me com um quarto vazio e a cidade de outrém.
Hoje, entretanto, olho pra tudo e só vejo estranheza. Vejo rastros de alguém que não sou eu. São coisas que parecem minhas, mas estão ofuscadas pela presença das minhas coisas, propriamente ditas, com as quais, por breve período, eu voltei a conviver. Foram ofuscadas por um 'eu' que estava dormindo, um 'eu' de verdade, não esse pretenso 'eu' que venho vivendo. E, de repente, minha vida pareceu tão vazia quanto esse quarto.

faltou luz!

2011-02-05T05:55:00.003-03:00

"Faltar luz", que para mim sempre foi sinônimo de faltar energia, erqa um evento bastante prazeroso em minha infância. A sensação de liberdade e diversão controlavam esses dias. Tais sentimentos permanecem até hoje.
Hoje faltou luz. Não só na minha cidade, mas em vários estados. Com a falta de luz pude ver uma outra cidade: uma cidade escura, noturna e, acima de tudo, bela.
E vendo toda essa beleza, relatando-a em fotos e texto, só uma coisa me veio à cabeça: deve ser bonito morrer nessa escuridão.

Sereno

2011-01-31T23:52:00.000-03:00

TUM
TUM
noite, frio e luz.
Sereno é a palavra que me ensinaram para descrever a noite ao meu redor. Sereno como uma névoa a pairar sobre a minha cabeça na escuridão. Como nuvem. Como névoa.
Será esse sereno exterior ou, antes, remonta ao sereno em mim? O sereno de alguém tão inquieto que precisa fugir de seu quarto - fugir antes de sua rópria cabeça - para escrever?
pessoa passeando com cachorro.
Sereno, antes de tudo, é a atmosfera que me envolve.
O sereno então é isso: misto de quietude interior com os sons que embalam a noite. Quando a falta de luz se equipara ao clarão.
grilos.

Penumbra

2011-01-30T16:15:00.000-03:00

Sigo nesse misto de luz e escuridão, de esconder e revelar. No fundo, brinco de pique-esconde comigo mesmo: a cada texto escrito, a cada lágrima derramada, me revelo e me mascaro.

Enumerar

2011-01-29T23:07:00.000-03:00

Um, dois, três, quatro, cinco, seis,...

Cheshire

2011-01-29T01:07:00.002-03:00

A lua sorri como um gato listrado...

pensar

2011-01-27T14:56:00.001-03:00

essa seria uma publicação de natureza profunda e poética ... mas eu esqueci sobre o que iria falar.
É assim que funciona minha mente.

apaixonar-se

2011-01-25T23:27:00.002-03:00

apaixonar-me
hei de fazê-lo eventualmente?
terei eu já me apaixonado realmente por outrém?
Mas, apaixonar-se por alguém não é, antes, apaixonar-me por mim mesmo?
Serei eu, então, um narciso moderno, buscando em corpos outros, em bocas outras, a poça que - por fim - terminará me matando?
Apaixonar-se é assim buscar a própria morte.

stuck on repeat

2011-01-23T01:02:00.002-03:00

tenho de sair dessa, mas quanto mais eu me movo, mais afundo.

e afinal, me afundar mais é me perder mais. Me perder em você, que é somente uma forma de dizer me perder em mim, pois de você nada há de real.

e afinal, você nem sabe sobre o que eu estou falando...

lua

2011-01-20T02:14:00.003-03:00

Hoje o sol me invadiu.
Seus raios passaram pelo meu corpo como se fossem lanças.
Lanças de sol, lanças dos olhos alheios que me fitam, olhos que eu também fitei.
E com esses raios, com esses olhos, com essa luz, eu reflito.
Reflito de refletrir - como lua a lua reflete, como o espelho reflete, como o amante reflete, como o pensador reflete, como o refetir reflete.
Sou eu, lua.

stuck on repeat

2011-01-18T20:25:00.003-03:00

"cause everytime i reach the bottom, something pulls me right back to the top..."

e é assim.
e eu procuro também.

pequenos prazeres

2011-01-18T15:13:00.000-03:00

pequenos prazeres são como essas publicações mínimas: revelam pouco a pouco o seu ser e ao mesmo tempo o que há de mais profundo em si; Aquilo que não se consegue expressar em muitas palavras.

do estilo e da estética do wonderland

2011-01-17T01:38:00.002-03:00

O wonderland é feito da mesma forma que funciona minha mente: instânea, sem revisão, sem coesão.
Escrevo sobre o que quero falar.
Não reviso.
não re-leio.
não conserto.

Assim, o que está aqui disposto é exatamente como eu pensei: sem vírgulas onde deveria, sem travessões ou apostos explicativos, sem coesão textual e com uma sintaxe mal-formada.

Leia como está escrito, interprete como der na telha.

lirismo

2011-01-17T01:20:00.002-03:00

Pois, por um momento que seja, eu queria ser mais "lírica" e me despir do objetivismo, do descartianismo e da exata-inexatidão de meu ser.
sou assim sopro antes de brisa
sou assim sopro
não
vida
não-vida

encantos

2011-01-16T15:39:00.001-03:00

encantos...
em cantos...
"enquantos"...
em quantos?
não sei...

paixão

2011-01-15T17:46:00.002-03:00

Por vezes eu me apaixono
às vezes eu me apaixono
eu me apaixono
...e depois esqueço

rejeição

2011-01-11T03:07:00.002-03:00

Nadar contra a correnteza, sensação de deslocamento, rejeição.
Temas caros a escritores marginais.
Tema comum na vida dos diferentes, dos à margem dos padrões.
Tema comum nos meus choros, obviedades e conflitos.

A verdade é que eu sempre me senti deslocado, por vários motivos. Tentei localizar a estranheza em diversos fatores: sexualidade, meio, grupo social, mas nada realmente explicou o porquê de minha marginalidade.
Talvez, em parte, seja próprio de minha natureza. Talvez até meu eu tenha sido moldado diante dessa sensação de estranheza e não-pertencimento aos lugares. O que sei é que sempre foi tema, sempre foi meu tema.

arte

2011-01-09T20:02:00.001-03:00

O que é arte pra você?

Veneno

2011-01-02T23:29:00.003-03:00

Uma publicação com esse nome deve querer, antes de tudo, expressar muito. Mas não expressa!
Venho aqui somente declarar que o tempo e a proximidade são o suficiente para tudo esquecer, para tudo querer, para tudo desejar.
E que meu sangue ferve nas veias, como se um veneno corresse pelo meu corpo.
Tenho veneno em meu sangue.
Meu sangue é um veneno que corrói como fogo, corrói como ácido.
Estar presente aqui é po suficiente para querer não uma pessoa, mas todas que já passaram.

balanço

2010-12-31T01:10:00.002-03:00

O ano foi bom em todos os sentidos, mas não via a hora de acabar.

2011 começa com gosto amargo, mas espero que melhore.

feliz ano novo, que o ano se renove, como a sensação de vida em nós;
Que o ano novo não seja só mais uma festa regada a comida gordurosa e bebida em excesso.
Que o ano novo dê valor a seu nome.

tenho amigos o suficiente

2010-12-31T01:09:00.001-03:00

Então, não tente ser mais um, não conseguirás.

infância

2010-12-18T18:28:00.000-03:00

Um dos maiores marcos de minha infância é ouvir Tom Jobim. Djavan tabém sempre me remete à infância, mas a uma outra infância, uma infância de quando eu era pequeno. Tom Jobim me lembra de quando eu era um pouco maior.
Meus pais ouviam Tom Jobim em casa, meus tios ouvim tom jobim. Nas festas meus tios e seus amigos tocavam tom jobim no violão e cantavam. Nas festas se colocava os cds de tom jobim. Nos finais de semana a tarde meus pais colocavam Tom Jobim.
Assim, ouvir a voz de Tom me remete, imediatamente àquele apartamento. A alguma tarde ensolarada de sábado com meu pai no sofá e nós por perto.

E quem disse que a música só me remete a amores? a música me remete a mim mesmo...

vícios secretos

2010-12-11T00:19:00.003-03:00

Sexta a noite, um martini na mão, uma carteira de malboro perdida na cozinha. Esse é o mote para se voltar a um hábito que eu pensava morto. Conversando com meu colega, me surgiu a pergunta:

será que somos todos presos a vícios e vontades escondidas que, sem percebermos, nos controlam?

Para algumas pessoas é um cigarro ocasional, que faz com que você sempre saia à sexta a noite pr'aquele boteco ou festa, Ou aquela vontade de lazanha congelada que faz com que você sempre esqueça de fazer comida na sexta, ou, ainda, aquela vontade de ver uma pessoa que faz com que você sempre visite os mesmos lugares. Mas nossos vícios são condicionados por nossos hábitos, ou nossos vícios condicionam nossos hábitos?

Jim, jean, gin.

2010-11-22T10:34:00.003-03:00

Tenho um novo amor e, enquanto novo, tudo nele me cativa. estas sempre perto de mim, sempre a me tocar os lábios, sempre a me dar um beijo suave. Se não fosse romântico pararia nessa descrição, mas a verdade é que o que mais gosto é o fato de alguns dias que eu estou em casa sem fazer nada, ou fazendo algo, só me vem le na mente, só me vem a vontade de vê-lo, de beija-lo e não fazer-lo não poderia, não é? rs
Meu novo amor se chama Jim. não! meu novo amor se chama Jean. Ainda não, creio que se chama gin.
gin, martini e azeitona, nada mais preciso na minha amorosa que isso.

die hamletmaschinne

2010-11-01T17:43:00.001-03:00

Eu sou Ofélia. Aquela que o rio não conservou. A mulher na forca. A mulher com as veias cortadas. A mulher com excesso de dose SOBRE OS LÁBIOS NEVE a mulher com a cabeça no fogão a gás. Ontem deixei de me matar. Estou só com meus seios, minhas coxas, meu ventre. Rebento os instrumentos do meu cativeiro - a cadeira, a mesa, a cama. Destruo o campo de batalha que foi o meu lar. Escancaro as portas para que o vento possa entrar e o grito do mundo. Despedaço a janela. Com as mãos sangrando rasgo as fotografias dos homens que amei e que se serviam de mim na cama, mesa, na cadeira, no chão. Toco fogo na minha prisão. Atiro minhas roupas no fogo. Exumo do meu peito o relógio que era o meu coração. Vou para rua, vestida em meu sangue.

Müller

minhas memórias tristes

2010-10-30T20:08:00.002-03:00

Só escrevo quando estou triste.
Não porque a tristeza me deixa mais lírico, ou porque a tristeza me é mais natural que a alegria, apesar de ter um espaço todo especial no meu coração.
Escrevo quando estou triste, pois quando não o estou dedico minhas energias pra outras atividades.
Me expresso de diversas maneiras e essas maneiras variam com meu humor. Quando estou de bom humor me expresso no bom dia com mais vigor, no olhar para o Sol e rir, no caprichar ao me vestir, mesmo que seja só uma calça jeans e camiseta nerd.
A tristeza, por outro lado, me deixa egoísta. Minha tristeza é minha e não deve ser divida. Quando triste, eu escrevo, eu leio, eu chovo pela cidade, eu me transformo na cidade, eu vago.
No fim, escrevo o tempo todo, mas com palavras diferentes para tristeza e para alegria.

cognac

2010-10-29T23:52:00.000-03:00

Hei de tomar uma taça, ainda essa semana!
Não esqueça de levar os aperitivos!
Não se apresse, estou quase pronto.
Comprei, mas o copo não se serve sozinho...
Tomemos, então.

da morte, da sua morte, da minha morte

2010-10-26T23:50:00.001-03:00

...e é assim, tudo que existe há de cessar de existir.
Morremos.
Morramos.

Fumaça

2010-10-19T09:48:00.002-03:00

Oscilo entre amores como oscila o ar em minha volta.
Meu coração oscila entre sentimentos, tal qual a fumaça que percorre o espaço e insinua-se com os objetos.
Vivo assim, entre paixões, felicidades e depressões, oscilando como um pêndulo, oscilando como fumaça, oscilando como coração.
Vivo assim, insinuando-me.

Farto

2010-10-13T10:56:00.000-03:00

Lua Cheia Demais
Leonardo Fanzelan

precisa-se de filmes tristes

2010-10-04T21:59:00.001-03:00

Precisa-se de filmes tristes, quanto mais tritse melhor.
Precisa-se derramar lágrimas pelos outros, pela dor do outro, pela vida e pela morte do outro.
Precisa-se ver a dor na tela.
Precisa-se ficar triste pelo outro.
Precisa-se de tudo isso para fingir que sua própria vida não é um filmes triste, um filme triste e mal escrito.

os anos. os anos. as horas...

2010-10-04T04:07:00.003-03:00

Nesses últimos tempos somente um pensamento tem sido deveras insistente em minha mente e temo que um dia termine por me consumir.

A vida precisa de contrastes: felicidade-infelicidade, luz-sombra, vida-morte. Assim, a queda de um é o que faz outro subir. A morte de alguém é necessária para que os outros continuem vivendo.

O que quero falar é que não se pode julgar as ações dos outros, pois somente cada pessoa sabe o que é lutar contra os próprios medo, lutar contra a próŕia extinção. Cada pessoa sabe quando tem de escolher mudar ou morrer.

Balada

2010-09-29T20:59:00.000-03:00

Todos os dias eu desafio a morte procurando saber se viver vale a pena e, a cada dia, eu vou mais longe; eu mergulho mais fundo; eu pulo mais alto. Todo dia eu olho para baixo, para o nada sob meus pés, sob minha janela e penso como seria cair dali, ter a sensação de voar, de não ter limites. A sensação de meu corpo batendo contra o chão. Neste momento eu estaria vivo? Neste momento eu choraria?
E assim, no processo de descobrir o sentido da vida, eu acabo morrendo.
Acordo então, abro os olhos e estou seguro, salvo e ao seu lado. Inicio assim meu dia, minha busca, minha vida e minha morte. Aqui, a salvo.

sobre quem sou eu

2010-09-08T04:17:00.002-03:00

Quem sou eu?
Essa é, afinal, a pergunta que mais me aflige e me seguiu por todo o curso de minha vida. Não sei delimitar onde termina eu e começa o resto: meu quarto, minha cama, meus livros, meus amigos, meus amores. Tudo é um turbilhão, no qual nada se pode separar, nada se pode distinguir.
Como separar o que sou eu e o que é o outro?
Não sou eu, também, a visão do outro projetada em mim, se me faço diferente pra cada pessoa, como um prisma, como um espelho torto? Não sou eu simplesmente virtual, intangível ou inexistente? Mas se sou o outro, existe um eu separado, um eu só meu? Se não existe, por que essa dor me dói? por que querer saber o que sou eu? Mas se existe, esse verdadeiro eu, esse verdadeiro ser que se esconde dos outros não deveria ser justamente o que aparece?
Eu sou o menino que se esconde sobre diversas mascaras. Mascaras essas que sequer sei que existem e que cobrem meu rosto e minha alma, escondendo-me de mim mesmo.
Eu sou a imagem de mim, o frio, o medo, o azul.

Taciturno

2010-07-29T17:16:00.001-03:00

adj.

1. Sombrio.

2. Silencioso.

3. Tristonho.

do conto, do autor e do eu lírico

2010-07-19T21:10:00.003-03:00

Olhou as palavras ali dispostas. Não se tratava de diário, não se tratava de novela. Era como uma carteira de identidade, ou um passaporte falso, é claro. A personagem nada mais que um vislumbre de sua imagem no espelho. A história, uma versão distorcida de sua vida. Com menos cores, com mais emoções, com menos verdade - talvez. Não tinham saído de si, mas era como tivesse. Eram as palavras de outrem narrando a sua vida, a vida que não tinha acabado, mas já estava prevista, predita, pre-escrita. Assim, o autor virou personagem, a vida peça e não nos resta mais que olhar. Olhar o teatro de nossas vidas reproduzidas em atuações fracas, em palavras nebulosas, em blogs.

A blogosfera nada mais é que uma coleção de projeções do que achamos que deveríamos ter sido.

da falta de sono

2010-07-11T04:14:00.000-03:00

vodka, música, fofocas.
Sintomas do que ontem não foi, sintomas das angústias sob a pele, sintomas da minha vergonha.
A falta de sono me vem, como sempre, pra me lembrar do que preciso fazer, de quem sou, de quais meus medos.

n

2010-07-03T01:12:00.002-03:00

Eu nunca fui o dois, nunca quis ser o dois e, possivelmente, nunca serei o dois.
Eu sempre trafeguei entre o um (o único, o uno, eu) e o muitos (os muitos lábios, os muitos corpos, os muitos rostos).
Entre o isolamento aterrador de minha cabeça e a multidão dos amigos, dos colegas, dos alunos, dos amantes, encontrei minha sombra, meu lugar-comum, meu porto seguro. Nessa sompra, nessa meia-vida, nesse crepúsculo estabeleci a morada, a estadia.
Compreenda-me bem, não sou esse parodoxo por medo ou por preguiça, sou assim pois essa é minha natureza. Perder-me em mim, perder-me nos outros, tudo isso faz parte de minha pessoa.
Não digo que não serei dois eventualmente, mas mesmo sendo dois, serei ainda muitos, pois dentro de mim residem muitos e todos que me rodeiam são minha vida, são eu. Sendo assim, não falo um, falo n e nunca serei capaz de falar dois, mas antes dois n.

em resposta e complemento a Guih

Da necessidade de me expressar

2010-07-03T00:18:00.002-03:00

Esse é o meu ímpeto primeiro.
Antes de comer, antes de dormir, gritar para o mundo, essa é minha necessidade número um.
Não que o mundo precise me ouvir, na realidade me expressar é como vomitar. Vomitar o que sobra na minha alma, o que transborda de minha mente. O que não pára em minha língua.
E surge assim.
Como um vômito.
Como uma ânsia.
E domina.
E nesses dias e noites nada sobrevive.
Eu passo por cima de todos, por cima de tudo, por cima de mim, pois minha necessidade de gritar é maior que minha vida.
Gritar, mas não necessáriamente com a voz.
Gritar em texto, em roupa, em álcool e em imagem.
Gritar silenciosamente.
Gritar a plenos pulmões.

cinismo, sexo, relacionamentos

2010-07-02T20:41:00.000-03:00

Alguns amigos meus me recriminam por não levar a sério relacionamentos.
O fato é que a maioria das pessoas que eu conheçam estão namorando, ou procurando alguém para com quem namorar, enquanto eu nunca tive essa urgência ou me engajei em tal busca.
É verdade que já tive minhas vontades de namorar, que devo admitir estão mais associadas à carência que à uma vontade secreta propriamente dito, mas me alarma que isso nunca foi realmente uma preocupação em minha vida, enquanto consome tanto tempo de outras.
Por outro lado, eu vejo cada vez mais pessoas dizendo que não estão interessadas em um relacionamento sério e preferem lidar com as outras pessoas de forma casual. Isso me fez perguntar: será que estamos nos tornando cínicos que não acreditam mais no amor?
A verdade é que, entre as pessoas que eu conheço, as mais românticas - aquelas que procuram um amor romântico, um par ideal com quem namorar - são os motivos da chacota secreta na mesa de bar, das viradas de olho e dos comentários ácidos sobre suas ações.
Com o tempo que vai passado não deveríamos ir "amadurecendo" e querendo criar relações mais profundas com as pessoas? Será que isso, de fato, significa amadurecer?
Será que a falta de tempo das nossas vidas estão se refletindo no não querer perder tempo com as indas e vindas do amor? Afinal, amor é um percurso, não um acontecimento e relacionamentos demandam muuuuuito tempo. Estamos nos tornando ainda mais reclusos e egoístas, dessa vez em nós mesmos, em nossas casas, em nossas vidas?
Sei que não tenho paciência para despender em um relacionamento. Sei que ninguém conseguiu me fazer querer ficar muito tempo com ela. Sei que nunca me doeu muito não ter um relacionamento.

Moda

2010-06-22T21:09:00.002-03:00

A moda é algo que, surpreendentemente, me interessa muito.
Minha visão é que moda é comunicação em texttura, tecido e corte. Moda não é só passarela e indústria, moda é particular. O estilísta, enquanto artista, tem por papel sentir as tendências culturais e expressá-las. A sua moda é a moda dos tempos. Não é de estranhar que as tendên cias são sentidas quase que igualmente em diversas coleções.
Essa pode ser uma visão romântica, mas não me tome por ingênuo: acima de tudo, a moda é também uma indústria e, enquanto tal, tem por guia a criação da demanda, do desejo. Essa criação da demanda surge justamente na indústria do luxo e do glamour. As grandes marcas vivem de criar essa imagem de luxo absoluto e as pessoas se deslumbram. Quando se convive com moda, entretanto, acho que perdemos um pouco da fascinação pelo flashlight (e ficamos mas fascinados por outras coisas, como aquele trench coat maravilhoso ou aquela bota particular).
Como sempre, meu interesse e desejo em moda é sazonal e nessa estação ele voltou com tudo. Como sempre, entretanto, toda vez que eu paro para ler a Vogue eu fico espantado com a artificialidade que é o discurso pregado de muito glamour e ostentação.
A moda é o que é.
Bege, caramelo e cores pastéis e nude são as cores da estação.
Voltamos ao minimalismo noventista, com um toque mais urbano e menos masculinizado, entretanto.
Shorts, vazados e cores mais apagadas são o boom do primavera-verão.
E sim, isso vai afetar a sua vida a longo prazo, mas vc não vai deixar de pagar a conta de luz pra comprar o shortinho Gucci ou a camisa de caveira do Hercovitch (mára).
Moda, como toda arte, é o prenuncio de um movimento cultural. Assim como a moda oitentista está em alta agora no mainstream e nas ruas, apesar do minimalismo ter caído há no mínimo 5 anos nas passarelas.

Então arrase no estilinho, use aquela roupa guardada no guarda-roupa há 15 anos e seja feliz. /porfavornãofaçaisso

f.

2010-06-11T00:00:00.000-03:00

Pois uma letra pode falar mais que um nome completo.
Pois seu suco não me pertence.
Pois sua alma não foi tocada por mim.
Pois eu sei que nos afetamos mutuamente no passado, mesmo não sabendo se te afeto ainda no presente.
Pois é mais divertido olhar pra trás e ter um motivo a mais pra voltar.
Pois te rejeitar e ser rejeitado repetidamente é meu maior divertimento.
Pois ainda machucaremos uma ao outro, ou um de nós sairá com o coração partido.
Pois a dor em potencial é tão boa quanto o amor em potência.
Pois, no fim, o amor é isso, nada mais que uma dor.
Uma dor que desatina.

E dói.

do amar e do amor não correspondido

2010-06-09T00:22:00.002-03:00

Amar não é a melhor coisa do mundo, sinto muito aos que assim consideram. Amar é, na realidade, bastante enfadonho depois de certo tempo e é por isso que o amor não é meu sentimento preferido.
O amor não correspondido, o amor velado, o não-amor, por sua vez, é uma chama que arde ad infinitum. Diferencio o amar do amor não correspondido, pois o último só é amor em potência. E antes chama, chama que não arde como um fósforo, que se queima rapidamente, mas como uma pequena brasa, que sempre está ameaçada de apagar, mas que consome por muito mais tempo e, portanto, muito mais.
O amor não correspondido sempre volta a tona, nos momentos mais inoportunos, nos momentos que você mais precisa dele, no momento em que você está menos preparado. O amor não correspondido é sempre mais verdadeiro, mais puro e mais forte, não por ser mais real, mas ao contrário, por ser irreal, idealizado.
Sendo ideal, o amor em potência é, no fim, amor por nós mesmos, pois não é pelo outro que nos apaixonamos, mas por aquele outro que se projeta, aquele outro potencial, aquele outro que nos reflete.
E é por isso que eu prefiro assim meus amores, sempre um vouloir être, um será, um futuro. Assim é muito mais divertido olhar pra trás e perceber que ter rejeitado, ou ter sido rejeitado, foi um bom caminho, foi o melhor caminho. O amor que é atual, que é consumado é, também, consumido e não volta atrás.

Da morte e do suicídio

2010-06-04T20:32:00.000-03:00

Existem duas posturas bastante comuns quando se trata da morte que derivam respostas bem claras sobre o tópico suicídio, são elas o romantismo*, ou glamourização da morte, e o realismo*.

No romantismo predomina uma visão idealizada de morte enquanto escape dos tormentos da vida mundana, ou do alcançar uma glória, também está associado ao gosto pelo obscuro e macabro. Como em toda literatura e filosofia romântica, os motivos que imperam são o egoísmo e a idealização. Para os romanticos o suicídio pode ser visto como um ato de extrema bravura, um verdadeiro ato libertador.

Os realistas, por outro lado, descrevem a morte como a conseguem ver, a falta de vida. Como a vida é só o que conhecem associam a morte ao fim de tudo. Realistas apresentam, em geral, um profundo horror à morte e consideram covardia o ato do suicídio. O suicida é tomado como fraco, idealista e egoísta, pois é incapaz de perceber que sua morte afeta outras pessoas. De fato, esse é o primeiro argumento que qualquer realista emite quando se trata o assunto do suicídio.

Minha posição é de cunho romântico[1], entretanto eu não costumo idealizar a morte ou o suicídio. A morte é o fim da vida, de fato, e, como tal, o fim de tudo na minha concepção. Entretanto, não vejo o fim como um grande drama. Viver é muito bom e interessante, mas eventualmente deve cansar e não vejo problema algum nisso. Creio que o suicídio é ainda a melhor forma de morrer.

Pense direito, um suicida tem a possibilidade de escolher quando, onde e como morrerá. Tem a chance de dizer tudo o que quis e fazer tudo o que quis antes de morrer. Creio que o suicídio proporciona uma liberdade que poucas pessoas tiveram.

À principal crítica dos realistas: a vida é de quem suicida-se e, portanto, o problema é dela! Quando se escolhe uma profissão, um corte de cabelo, uma banda preferida também se enfrenta o mesmo problema, entretanto ninguém repreende aquele que vai contra a vontade dos pais, da namorada, dos melhores amigos por escolher sua liberdade individual. Creio que o medo e a crítica ao suicídio e à morte é a idéia que sempre se poderá viver algo mais, sempre se poderá viver algo melhor.

O que temos de entender é que, as vezes, a pessoa simplesmente não quer viver mais, nem mais nada, nem melhor. A vida, assim como todas as coisas, cansa!

O que eu sei é que quando eu cansar da vida, e espero que não seja tão cedo, eu não vejo problema algum em me suicidar em paz, de forma mais lírica possível, e não ser criticado por isso. Obrigado.

[1] aliás descobri-me como ultra-romântico outro dia ao analisar minhas tendências comportamentais

* romantismo e realismo aqui são tomados como analogia aos movimentos artísticos, especialmente pelo viés da literatura, sem, entretanto, possui qualquer vínculo com tais movimentos.

desabafoda vida e suas escolhas

2010-04-25T19:47:00.002-03:00

Por vezes, lendo o Wonderland, tenho a impressão que já escrevi tudo que há para escrever. Minha vida segue em ciclos, em elipses mais especificamente, e eu sempre re-escrevo o que já esrevi.
Na realidade, algo que ouvi esta semana me fez pensar:

"Eu vim para Porto Alegre para ver se minha vida mudavam, mas não adianta, quem tem que mudar sou eu, não o lugar"

Isso me fez refletir se não saí de Salvador com o úinico intuito de tentar mudar minha vida. É bem verdadwe que minhas dores me doem da mesma form,a e nos mesmos pontos de sempre, que novas dores surgem e algumas se fecham aqui, mas no fim sou o mesmo, somos o mesmo. Depois lembrei que a vida é feita em ciclos, que sempre vivemos a mesma coisa a única diferença é que interpretamos as coisas de forma diferente.
A vida não é um ciclo, uma elipse, mas antes uma hélice onde vivemos a mesma coisa sobre novos prismas, com novos olhares, com uma nova inteligência. Morrer é parar na dimensão do tempo. Morrer é andar em círculos, em elipses pelos mundo.

das noites de insônia

2010-04-24T06:18:00.000-03:00

As vezes um bicho me morde e minha dor se pronuncia.
Uma dor filosófica, filosofa.
Uma dor de dores, uma meta-dor, uma além-dor.
Nessas noites reflito sobre a vida e o mundo a minha volta.
Penso sobre os amigos, a família, minhas atitudes e manias.
Nessas noites, por uma noite pelo menos, paro de mentir para mim mesmo e para o mundo e só me resta a sinceridade.
Aproveito a escuridão do quarto, a maciez do meu travisseiro e a inquietude do meu ser para debruçar-me sobre mim.
São esses os momentos cruciais de minha vida, onde eu decido o que fazer com minha fortuna, pois por mais indisciplinado que seja, sou ainda bastante racional.
Nessas noites a inspiração me abate e as necessidades de meu corpo dão lugar às necessidades de minha alma, à minha necessidade de me expressar, de ser sincero.
Minhas noites de insônia são noites de divagação, teorização e verbalização.

minha cama

2010-04-22T00:02:00.000-03:00

em cima de minha cama é em baixo da cama de outrem, um lugar onde a luz se curva, onde os raios não chegam.http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=7636221279138704586
Aqui, nesta terra de ninguém, nesta minha terra de ninguém, eu vejo o sol chegar e a noite cair, vejo o vento passar frio, vejo a noite que se alonga como quem tem preguiça e vejo os outros.
Debaixo da cama de outro, debaixo do corpo de outro, mas em cima de tudo. Minha cama fica em cima de tudo. Em cima de minha esperança, de minhas possibilidades e de minhas responsabilidades.
Minha cama é guardião e receptáculo de meus pensamentos e anseios.
Minha cama não é minha de fato, mas é minha por uso capião.
Aqui, nesse desmundo particular, eu tento fazer minhas coisas e falar com os outros, os outros que estão além-mar, os outros que estão além-mundo, os outros que estão além-cama.

Solidão

2010-04-13T11:45:00.000-03:00

Noite escvura, luz de vela, caneta tinteiro, papel.
A solidão é o estar rodadeado de pessoas.
O não estar-só, o estar sozinho.

Estar sozinho não é estar infeliz
assim como não é estar nostálgico ou com saudades.
Estar sozinho não dói.

Estar sozinho é sentir frio

guts

2010-04-11T15:48:00.001-03:00

só eu e arruaça
só eu e inconstância
só eu e poesia
minha vida é um livro aberto, escrito em olhares e sorrisos de canto de boca

camisa de flanela

2010-04-10T18:48:00.000-03:00

Sua beleza não era estonteante, mas era suficiente para arrancar um sorriso.
Seu sorriso era maior que a Lua.
Eles se olharam, trocaram um "oi"
Acabou então uma história que não deveria ter começado.

"Onde se ganha o pão não se come a carne", pensou consigo.

das neuroses de minha mãe

2010-03-26T00:56:00.000-03:00

E o nono dia ele fez a mãe...e com ela todas as suas neuroses.
- Com quem você vai?
- Vai voltar como?
- Você almoçou?
- Essa roupa está toda machucada, tá parecendo um mendigo!
- Você tá bem?
E essas pequenas coisas irritam, mas fazem falta a beça

bilhete suicida

2010-02-21T22:10:00.003-03:00

Não deixo essa vida como quem deixa o tédio, a deixo com o gosto de quero mais, com saudades antes ainda de partir.
Vou, vou pois preciso, pois a não-vida me chama.
Deixo lembranças para meus amigos, fotos, músicas, conversas. Não tentem entrar em contato comigo, nos encontraremos eventualmente.
Aos meus amores, espero ter finalizado todas as pendencias, me declarado ou retratado com todos.Não guardem rancor ou saudades. Sejam felizes e vivam!
Aos mestres obrigado por todo o esforço e dedicação, mesmo que as vezes vos pareça um desperdício, especialmente agora. Não foi, vos digo! Com vocês aprendi muito, e isso muito me ajudou pela vida.
Aos pais, não chorem! Vocês sempre moraram e sempre morarão em meu coração. A separação é temporária. A dor passa e com o tempo nos acostumamos.
Que a vida passe, após minha vida passar. Que nenhum pássaro deixe de cantar, que o Sol não deixe de brilhar e que a Vida continue...como tem que ser.

Adrenalina

2010-02-18T23:35:00.002-03:00

Sangue correndo, música rodando, mão no mouse.
- clico ou não?
Aquele era um momento raro na vida, sabia que se mandasse a mensagem poderia se arrepender, mas não voltaria atrás. Por fim, a enviou e foi como se seu coração tivesse parado por dez segundos. O mundo rodou e a imagem ficou escura.
Fizera.
Fizera aquilo.
Não estava arrependido, só entorpecido.
Três horas mais tarde seu coração ainda batia acelerado.
- Espero que não responda. Algumas coisas são melhores quando não são ditas.

sons da noite

2010-02-12T01:53:00.002-03:00

A noite todos os sons são aumentados. Um grilo pode parecer um trio elétrico, enquanto as estrelas conversam ruidosamente. A noite existem tanto o silêncio aterrador e uma orquestra de terror ou de paz. Qualquer barulho a noite é, ao mesmo tempo, um alerta de catastrofe ou uma sinfonia tocada pelo mundo. Qualquer som é constituído de terror e paz absolutos.
A noite o céu fala, o chão geme e as árvores conversam entre si.
A noite os cães ladram e vigiam as conversas do mundo.

aleatorizar

2010-02-03T20:53:00.001-03:00

v. intrans.
fazer coisas aleatórias

odoyá, minha mãe!

memórias, veneno e felicidades

2010-01-31T14:42:00.002-03:00

Dizem que eu sou venenoso e que não sei amar, mas a realidade é que, pra mim, gostar de alguém é muito mais que simplesmente ficar com uma pessoa hoje e querer estar com ela nesse momento, mas daqui a 2 anos nem lembrar que ela existe. Gostar para mim é eterno. Claro que, com o tempo, muda o tipo e a intensidade do "gostar", mas eu ainda gosto das pessoas de quem já gostei, acho que se pudesse acabaria me apaixonando novamente por cada uma delas, num contexto certo.
Não é, então, muito estranho que eu fique feliz quando algo de bom acontece com um ex eventual, pois, por mais mal que a pessoa possa fazer a mim, ele tem um lugar especial ainda e sei que deve estar muito feliz agora. A vida segue, dessa forma.

mdma e gin

2010-01-19T01:02:00.001-03:00

nomes, fatos, pessoas, palavras, imagens, coerência, atitudes....

Não quero nada, só quero passar mal e ter alucinações.

Don't rain on my parade

2010-01-18T17:51:00.000-03:00

Don't tell me not to live, just sit and putter
Life's candy and the sun's a ball of butter
Don't bring around a cloud to rain on my parade
Don't tell me not to fly, I simply got to
If someone takes a spill, it's me and not you
Who told you you're allowed to rain on my parade
I'll march my band out, I'll beat my drum
And if I'm fanned out, your turn at bat, sir
At least I didn't fake it, hat, sir
I guess I didn't make it
But whether I'm the rose of sheer perfection
A freckle on the nose of life's complexion
The Cinderella or the shine apple of its eye
I gotta fly once, I gotta try once,
Only can die once, right, sir?
Ooh, life is juicy, juicy and you see,
I gotta have my bite, sir.
Get ready for me love, 'cause I'm a "comer"
I simply gotta march, my heart's a drummer
Don't bring around the cloud to rain on my parade,

I'm gonna live and live NOW!
Get what I want, I know how!
One roll for the whole shebang!
One throw that bell will go clang,
Eye on the target and wham,
One shot, one gun shot and bam!
Hey, Mr. Arnstein, here I am ...

I'll march my band out, I will beat my drum,
And if I'm fanned out, your turn at bat, sir,
At least I didn't fake it, hat, sir,
I guess I didn't make it
Get ready for me love, 'cause I'm a "comer"
I simply gotta march, my heart's a drummer
Nobody, no, nobody, is gonna rain on my parade!

Cenas urbanas

2010-01-16T04:07:00.003-03:00

Um garoto correndo na rua: talvez tenha perdido o grande amor da vida e esta agora atrás de um sentido para a sua existência. Corre então para completar-se e perder-se no caminho em que traçou. Ou talvez esteja atrasado para o encontro que marcou com a voz rouca e a garganta seca falando ao telefone celular com uma pessoa que, embora ele não saiba, morre de amores por ele desde a infância.
Dois sátiros conversando numa mesa de barzinho: provavelmente relembrando os tempos da mocidade, quando os dois eram jovens galanteadores a surrupiar os corações das moçoilas. Lembrando-se daquela paixão da juventude, que acabou-se om o tempo, mas que deixa o gosto de uma vida vivida na boca.
Uma mãe e seu filho pequeno andando de mãos dadas: indo para o ponto onde pegariam um ônibus para o shopping center. Lá dariam algumas voltas, ela olharia tênis novos para o ano escolar porvir e ele tomaria uma casquinha na saída.
Todas visões vespertinas de uma cidade que não pára, todas frutos de uma imaginação pulsante que não consegue controlar seus impulsos, todas um misto de realidade e imaginação no coração da urbe.

Mediocridade

2010-01-13T11:56:00.003-03:00

A verdade é que a mediocridade, ou a falta de mérito, está impregnada em mim. Talvez por isso passo meus dias fugindo, procurando algo diferente, um tom de não-medíocre que passe de meus cabelos para a minha vida. Pouco importam os títulos, os quais eu muito prezo já que vieram com esforço, pois eles, diferente do que pensam, não eliminam minha mediocridade, minha pequenez que está, antes de tudo, em minha alma.
É assim que eu me sinto: pequeno, medíocre, aquém do esperado e apesar de não o ser em muitos aspectos, em outros tantos o sou e esses me doem.
Digo ainda que a falta de mérito faz parte de mim pois apesar de lutar por tudo o que obtive, minha luta não passou de mero descaso: descaso com a vida, descaso com os outros, descaso comigo mesmo. Surge da obviedade e da negação, quiçá da mentira. Meus louros surgem mais pelos erros dos outros que por glória minha e nesse ponto sou o mais medíocre de todos.
Fujo então, procurando em meus cabelos outras matizes, em meu corpo outras formas: formas artificiais, formas menos medíocres, formas menos minhas pois assim, talvez, surja nos outros a luz que falta em mim. Assim, talvez, eu cresça e seja menos "eu", menos minha imagem, mais "coisa".

doce veneno de escorpião

2010-01-07T17:27:00.003-03:00

Escorpião é conhecido pela sua fome sexual, entretanto são outras características que me agadam nesse signo. O escorpiano é introspectivo e vingativo e é esse, a vingança, o seu veneno mais puro e sutil. A vingança é o mais delicioso prazer que se pode ter, muito mais que o sexo, muito mais que a comida, muito mais que o sono. A vingança é o ato de retribuir. Da mesma forma que se retribui um afeto ou um elogio com outro, uma ofensa deve ser paga a altura.

Dó, dor, doer

2010-01-07T02:08:00.000-03:00

Sofremos sim pelo confisco de nosso futuro, de nossos sonhos e
projeções. Pela irrealização dos planos vindouros, mas não sofremos
por erro ou por vaidade, sofremos pois é necessário.
Sofrer é condição obrigatória da existência humana por um simples
motivo: se assim não o fosse, não teria graça viver! Não teria graça
uma amizade sem as brigas, sem os desaforos e sem as decepções, pois
se assim o fosse não existira preocupação, afeto ou dependência
daquela pessoa. Não haveria, por fim, vínculos.
Um amor sem dor vale ainda muito menos: significa que não se espera
nada da outra pessoa, que ela não significa nada, que a vida juntos
não importa. Sofrer é o que nos dá certeza que sem aquela pessoa viver
não teria a mesma cor, a vida não teria um sabor tão agradável.
Sofremos pois sofrer é condição inevitável da vida humana, sofremos
pois amamos as pessoas ao redor. Sofremos pois amamos.

pequenino

2010-01-06T23:53:00.003-03:00

O que sei é que sou pequenino demais para resistir com tanta garra às forças da natureza.
É preciso uma casca dura e uma base sólida para suportar os ventos.
É preciso uma certeza inabalável e uma vontade inumana para continuar o mesmo.
É preciso uma coragem monstruosa para não desistir.
No final, minha única certeza é que meu coração é por demais pequeno para tanta emoção e eu preciso de descanso às vezes. Preciso que tudo se decida de uma vez, pois esperar só me faz mal e isso me desestimula. Preciso de um sim ou de um não, em tempo recorde, antes que minha mente possa pensar novamente. Preciso de estímulo para não desistir das coisas....e é assim que eu funciono, desculpe.

em lágrimas, enigma e poesia

2010-01-06T15:04:00.001-03:00

E assim segue o espaço, ou diário, ou confessionário, ou purgatório, não sei. Sei que aqui repousam minhas lágrimas não derramadas, minhas lágrimas não transformadas em álcool, em saliva, ou em sémen.
No espaço, ou não-espaço, repousam, tal qual uma borboleta repousa numa folha frágil. No ser e não-ser de minhas palavras, nas meio-verdades, nas entrelinhas, nas notas de rodapé.
Assim, em lágrimas, enigma e poema, está jogado o meu ser e o meu coração, que quanto mais é pisado, mais bate forte, pois bater é só o que ele sabe fazer, enquanto minha língua dissolve os sentimentos no mais puro veneno, e meus dedos escondem as dores no lirismo falido e na incerteza.
Sigo assim, transformando minhas lágrimas nessa matéria: misto de mentira e verdade, de segredo e revelação, de lirismo e de vulgaridade. Sigo, sim, com o coração batendo, pois parar de bater não há!

Segunda lei de Newton

2010-01-05T20:26:00.003-03:00

Pensamos que, ao uma flecha acertar uma maçã, aquela causou uma grande mudança nesta, mas ninguém pára para pensar que a maçã também afetou a flecha, tirou sua energia, sua velocidade, seu poder de fogo.

E com esse caso simples e poderoso eu os deixo esta noite, pois a felicidade me invadiu por agora e, talvez, só por agora, mas saber que a potência de uma maçã pode, sim, ser tão grande quanto a de uma flecha, me deixa com o coração em paz.